Nasceu!
ATAQUES
(Lembrando Jacques Fesch, 1930 - 1957)
Existe uma grande distância entre o ataque, quase sempre injurioso, e a crítica ponderada, ainda que dura, duríssima mesmo. Atacam-se os padres, quando dá jeito e se quer atingir certos objectivos. Atacam-se os políticos... Atacam-se os professores... Atacam-se os polícias... os médicos... os juízes... os advogados... os funcionários públicos... quando dá jeito e se quer atingir certos objectivos... quase sempre inconfessáveis. Ou quando é mais fácil cuspir na cara dos outros do que olhar para o espelho e ver a nossa pobre imagem reflectida - porque o argueiro na vista alheia se distingue com maior facilidade do que a tranca existente sobre a nossa cabeça.
Dou por mim a pensar que, na douta ciência dos autores, da miríade de autores desses ataques, os padres, os políticos, os professores, os polícias, os médicos, os juízes, os advogados, os funcionários públicos nasceram de geração espontânea e vivem sozinhos ou, então, em comunidades fechadas. Ou seja, não têm avós, nem mães, nem pais, nem irmãos, nem filhos, nem primos, nem sobrinhos, nem tios, nem vizinhos, nem nada desse género... Aliás, na opinião de certos doutos, as pessoas que atacam - com bons ou maus pretextos - não devem pertencer à mesma espécie humana onde se incluem os seus achincalhadores. Por isso lhes chamam "animais", "monstros", "filhos da puta", "cabrões", "chulos", etc. etc. Desculpem, mas hoje dei folga aos eufemismos. O grande filósofo espanhol lembrou-nos de que nós não existimos sem as nossas circunstâncias, sendo moldados por elas. Por isso, se há padres que não honram o sacramento da ordem, políticos que desonram o mandato popular, professores que não ensinam, polícias que não nos salvaguardam, médicos que não curam, juízes que julgam mal, advogados que são aldrabões ou funcionários públicos que não desempenham devidamente a função em que foram investidos, uma boa parte da culpa é da sociedade que os envolve, a qual tantas vezes os incita a serem infiéis. Ou seja, de uma maneira ou de outra, a culpa é de todos nós - por actos ou por omissões. Mudassem as circunstâncias que nos envolvem, tivesse sido outra a educação que recebemos ou tivéssemos sido atropelados na existência e - tenhamos frontalidade ao dizê-lo - seríamos também pedófilos, vigaristas, violadores, assassinos, terroristas, devassos, difamadores, chantagistas, corruptos, negligentes, traficantes de influências e de outras mercadorias... Se temos a graça (sim, a graça!) de não termos enveredado por maus caminhos, isso não nos dá o direito de revestirmos o nosso pensamento, as nossas atitudes e as nossas palavras de uma soberba que, no fundo, é apenas o reverso do mundo corrupto em que vivemos, no qual, não tenho dúvidas, belzebu anda à solta. Antes pelo contrário: se nos dermos ao trabalho de esquadrinhar o nosso pensamento, lembrando as nossas acções passadas e os nossos desejos, acabaremos por descobrir que não nos faltam razões para sermos mais humildes... e bem menos sobranceiros. Se a paz social exige a aplicação de sanções àqueles que a romperam ou pretendem romper, tal não nos dispensa do dever da compaixão pelos nossos semelhantes, condenando o crime com firmeza, mas salvaguardando a pessoa que o praticou. É certo: temos a desdita de existir numa sociedade em que abundam "treinadores de mentalidades" a lavar o nosso cérebro, tentando convencer-nos de que tudo é relativo e, no fundo, não devemos arrependermos de nada, pois regras e pecados são coisas bolorentas que não existem. Convenhamos, no entanto: se das nossas (!) quedas não tivermos consciência, nunca delas nos arrependeremos e, se delas não nos arrependermos, nunca cresceremos enquanto pessoas e membros de uma sociedade que deseja a concórdia. O contrário disso é a selva - e já estivemos mais longe dela. 
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O ENCLAVE
Conheço Aljezur desde 1
de Novembro de 2002 – e desde essa altura algo me intriga. Habituado a
conversar com aqueles que nasceram ou desde sempre viveram nessa vila e no seu
concelho, é frequente ouvi-los afirmar que vão “lá abaixo, ao Algarve”. Quando assim falam, referem-se por vezes a
Lagos, mas sobretudo a Portimão, Lagoa, Albufeira, Faro ou a qualquer das
terras circunvizinhas. Há dezasseis anos que ouço a expressão; há dezasseis
anos que a estranho. E tem-me posto a pensar. Bem sei que o (meu) Alentejo
termina na margem norte do rio Seixe. Não há engano. As placas turísticas e os
mapas dizem-me, além disso, que na margem sul desse curso de água que deu nome
à mais bela porta das terras meridionais, Odesseixe, começa o Algarve. Os aljezurenses
(e, ao que parece, as gentes de Monchique) dizem no entanto que não, que assim
não é. O Algarve é lá para baixo… É outra coisa. E a sua terra – a Serra, como gostam de dizer – é algo bem
diferente.
Admito: têm razão. Quem
saia no Verão de qualquer ponto desse território montanhoso que desce do alto
da Fóia até ao Atlântico, dirigindo-se a Lagos pela estrada que sobe aos
cabeços do Espinhaço de Cão e depois serpenteia até encontrar a ribeira de
Bensafrim, decerto notará a diferença. Desde logo, nas cores e, sobretudo, na
frescura que corre até ao ponto mais alto do percurso: até aí, uma temperatura
amena, transportada pela brisa sempre fresca e agradável; aí chegados, se
levarmos a janela do carro aberta, o bafo quente, vindo talvez do Norte de África.
Percebemos então que deixámos uma espécie de enclave climático que, bem vistas
as coisas, revela uma subtil, mas sensível, distinção cultural e identitária.
Basta estarmos atentos e sermos em Aljezur não turistas, mas viajantes humildes,
abertos à grandeza do outro que construiu esse território ocupado há milhares
de anos.
Vale a pena contar uma velha
história. Naquele que é talvez o relato mais antigo da conquista do território
algarvio ao poder islâmico, datável de meados do século XIV, é revelado algo
que mostra a inteligência e a independência dos aljezurenses. Dou a palavra ao
cronista anónimo, adaptando a ortografia: “[…]
o mestre [D. Paio Peres Correia] partiu de Loulé e foi-se lançar sobre Aljezur
e quando os mouros souberam que Faro e Loulé e os outros lugares eram tomados,
deram-se logo ao mestre com a condição que se deu Faro e o Mestre pelo cansaço
que havia recebido ele e suas gentes nos outros lugares aprouve-lhe com isto
[…]”. A sanguinária lenda que hoje corre foi criação posterior, nascida cem
anos depois, quando a dinastia de Avis se empenhava na ocupação cristã das
praças marroquinas e era preciso acalentar a moral das tropas. A verdade
basilar, sem acrescentos espúrios nem falsificações, é no entanto só uma:
argutos, sem qualquer espécie fanatismo religioso, os aljezurenses souberam
escolher com diplomacia o melhor caminho, para não sofrerem as agruras de uma
resistência pouco sábia. Entenderam que a paz e a concórdia valem mais do que
muitas certezas e teimosias.
Aljezur, o seu território
e as suas gentes são de facto um mundo inconfundível. Não é fácil dar por isso.
A atenção descobre no entanto as linhas da diferença, mesmo nestes tempos de
“salada russa” cultural. Não é das terras mais bonitas. Não tem monumentos grandiosos.
A ela não estão ligadas grandes figuras da nossa identidade. Prima pela
discrição. Quem se abeire, todavia, das suas falésias, em que a rocha tão
imponente e tão escura nos obriga ao confronto com as forças mais sublimes da
Natureza, descobre o que significa essa humildade, essa timidez de ser e
afirmar-se.
Os místicos do século XI
souberam entender a grandeza do território. Pode parecer um deserto verdejante,
de súbito interrompido pelo antracite que antecede a imponência do mar oceano.
Mas esse deserto, pontuado pela brisa fresca incessante, permite-nos pressentir
o melhor caminho, essencial nos dias que correm, envenenados pelo petróleo
mental que tudo suja em benefício das mais diversas formas de lucro. A palavra
“enclave” tem na sua origem o vocábulo latino que significa “chave”. Uma das
chaves da cancela que abre essa estrada sobrenatural, sem portagens, parece
estar em Aljezur. Resta abrir os olhos da mente e do espírito e, entendendo-a,
seguir por ela.
RUY VENTURA
(Texto publicado no "Guia para o Visitante [de Aljezur]", 2018.)
«A Chave de Sebastião
da Gama»
de Ruy Ventura
O poeta Sebastião da Gama (1924-1952) teve uma vida breve
(apenas 27 anos) e publicou os livros
«Serra-Mãe» (1945), «Cabo da Boa Esperança» (1947) e «Campo Aberto» (1951). Não
deixa de ser curioso o facto de uma sua conferência («Lugar de Bocage na nossa
Poesia de Amor») que foi publicada pela Revista da Faculdade de Letras de
Lisboa tenha a ver com Bocage, o poeta que muitas vezes se vê associado às
anedotas tal como Bulhão Pato às amêijoas. Já David Mourão-Ferreira nas páginas
da «Távola Redonda» tinha advertido para os perigos do «pitoresco» e das
«peripécias» tomados a sério que prejudicam um olhar lúcido sobre «uma das mais
extraordinárias aventuras da Poesia portuguesa contemporânea». Neste estudo,
Ruy Ventura enuncia os cinco obstáculos que prejudicam a abordagem à poesia de
Sebastião da Gama, sobrevalorizando a biografia em detrimento da obra: a
simpatia, a espontaneidade, a leitura desatenta da linguagem, o confinamento
tópico e a recepção adolescente.
O ponto de partida é um excerto de «Cabo da Boa Esperança»
de 1947: «Que me importa, meus versos, que vos tomem / (e eu vos tome também)
por chaves falsas / se vós me abris as portas verdadeiras?» O ponto de chegada
é um poema-testamento escrito em 1-9-1951 na Arrábida: «Pelo Sonho é que vamos
/ comovidos e mudos. / Chegamos? Não chegamos? / Haja ou não frutos / Pelo Sonho
é que vamos. /Basta a fé no que temos /Basta a esperança naquilo / que talvez
não teremos. /Basta que a alma demos / com a mesma alegria / ao que
desconhecemos / e ao que é do dia-a-dia. / Chegamos? Não chegamos? /- Partimos. Vamos. Somos.»
Pelo meio fica a leitura dos três livros publicados em vida
pelo poeta Sebastião da Gama. Como convite à leitura, citamos: «a) Campo aberto corresponde à Natureza, à
criação, mas também ao mundo habitado e social, onde todos existimos e tentamos
viver, abrindo-nos e esvaziando-nos das contingências, afastando-nos dos
instintos e da corrupção. B) Cabo da Boa
Esperança exprime a finisterra, a cessação de um mundo natural, por obra da
palavra e da poesia, ou seja, pela acção criativa colaborante com Deus na
produção de uma «pintura» que traga
para junto de nós o Supremo Pintor, por isso o Cabo não é apenas fim da terra mas início da esperança. c) por fim
a montanha Serra-Mãe, parece
expressar a matriz, o tronco, a matéria gerada e geradora (mater) mas sobretudo o acidente natural que exige um movimento de assunção,
incitando os seres humanos a subir a escada do Paraíso e a aproximar-se de
Deus.» A leitura deste excelente livro de Ruy Ventura prova que a poesia de
Sebastião da Gama, passados 65 anos da sua morte, veio para ficar.
JOSÉ DO CARMO FRANCISCO in Gazeta das Caldas, 4/5/2018
IMAGENS FERIDAS
Desde que li "O Meu Deus é um Deus Ferido", talvez o melhor livro do teólogo checo Tomás Halík, comecei a compreender e a acolher de outro modo as representações de Cristo mutiladas pela iconoclastia, pelo maldade, pelo desleixo, pelo tempo. Se já tinha especial carinho pelas esculturinhas feitas pela imperfeita habilidade dos artistas sem formação, agora também estas se tornaram para mim instrumentos privilegiados de meditação, de pensamento e de oração.
Diz o autor de "Paciência com Deus":
"Se, na nossa oração, nos pusermos diante da cruz ou de um ícone, então este símbolo não deve ser um objecto mágico e sagrado, um instrumento de magia, mas sim uma lembrança (anamnesis) que nos arranca dos nossos sonhos, dos nossos círculos narcisistas e nos leva para fora da tentação do colóquio consigo mesmo. A oração é um diálogo."
Vê-las sem braços, sem pernas, desfiguradas, é contemplar a humanidade chagada por um tempo em que as máscaras tentam substituir o verdadeiro rosto das pessoas, sobretudo a sua imperfeição, que é fonte de sede e de vontade de beber. Ainda não li o livro de Tolentino (vem a caminho), mas parece-me que a negação da sede será sempre uma recusa da água pura, prontamente substituída por qualquer outro veneno sedutor que os ardis colocarão à nossa frente.
As máscaras tentam e vão conseguindo camuflar o rosto que nos pertence, para nossa desgraça. Resta-nos encontrar nessas feridas, mesmo ocultas, o paradoxo da esperança.
Diz o autor de "Paciência com Deus":
"Se, na nossa oração, nos pusermos diante da cruz ou de um ícone, então este símbolo não deve ser um objecto mágico e sagrado, um instrumento de magia, mas sim uma lembrança (anamnesis) que nos arranca dos nossos sonhos, dos nossos círculos narcisistas e nos leva para fora da tentação do colóquio consigo mesmo. A oração é um diálogo."
Vê-las sem braços, sem pernas, desfiguradas, é contemplar a humanidade chagada por um tempo em que as máscaras tentam substituir o verdadeiro rosto das pessoas, sobretudo a sua imperfeição, que é fonte de sede e de vontade de beber. Ainda não li o livro de Tolentino (vem a caminho), mas parece-me que a negação da sede será sempre uma recusa da água pura, prontamente substituída por qualquer outro veneno sedutor que os ardis colocarão à nossa frente.
As máscaras tentam e vão conseguindo camuflar o rosto que nos pertence, para nossa desgraça. Resta-nos encontrar nessas feridas, mesmo ocultas, o paradoxo da esperança.
RV (21/5/2018)
UM REBULIÇO SUECO
Anda por aí magno rebuliço por causa de uma tal Academia Sueca que, neste ano, decidiu suspender a atribuição de um prémio literário. Se tivermos em conta os montantes envolvidos, bem poderíamos chamar-lhe, como à lotaria espanhola de Natal, "el gordo". Parece que houve por lá grã soma de alarvidades, desde apalpanços a catrapiscanços, passando por outros manipanços que têm cevado gentes mui galhardas por esses bardalhais fora. Não sei quem foi. Não sei quem são os alarves. E, cá entre nós, tenho pouca vontade de saber. Ou, mesmo, nenhuma. Vi por aí numa folha de couve a foto de dois dos envolvidos e fiquei logo com vontade que ir beber aguardente de medronho, para limpar o asco causado pelas figuras, tão mal apessoadas se apresentavam nas suas farpelas de gala. Dizia o jornalista que a senhora é "a mais conhecida poetisa sueca". Não digo que não. Lembro-me dela a anunciar que um tal Dilã tinha ganho gorda massa... E não fiquei com vontade de frequentá-la nem de convidá-la para comer a iguaria típica da terra onde vivo, para minha dita e desdita. Ser conhecido não é o mesmo que ser importante. A Rosita também é por cá muito conhecida e não é por isso que produz música recomendável, além das letras que fazem corar as pedras da calçada e arrebitar alguns velhotes dos asilos de Portugal.
Há pranto e ranger de dentes. Este ano não vamos ter Nobel da Literatura. Que pena! As carpideiras - sim, as carpideiras, pois recebem para prantear - arrepelam-se. Os carpideiros sujam as ventas com cinza. E eu, que sou parvo quando quero sê-lo, pergunto: "O que é que a literatura tem com isto?" Responder-me-ão, bem comportadinhos, que tem muito. Eu digo que não. Se é boa, excelente mesmo enquanto obra de arte, passa sem o prémio. Se é má, continuará sendo a porcaria que já era. Há exemplos dos dois lados. Ah, claro, temos o carcanhol... e tal... Tenhamos juízo. Isso só interessa ao autor (bom ou canastrão, que a dita Academia já premiou das suas espécies, para não parecer mal...) e aos seus editores. O resto são papas e bolos para enganar os tolos. Apetece fazer um gesto à Luiz Pacheco, com a correspondente legenda. Mas, para bom entendedor, meia palavra basta.
Há pranto e ranger de dentes. Este ano não vamos ter Nobel da Literatura. Que pena! As carpideiras - sim, as carpideiras, pois recebem para prantear - arrepelam-se. Os carpideiros sujam as ventas com cinza. E eu, que sou parvo quando quero sê-lo, pergunto: "O que é que a literatura tem com isto?" Responder-me-ão, bem comportadinhos, que tem muito. Eu digo que não. Se é boa, excelente mesmo enquanto obra de arte, passa sem o prémio. Se é má, continuará sendo a porcaria que já era. Há exemplos dos dois lados. Ah, claro, temos o carcanhol... e tal... Tenhamos juízo. Isso só interessa ao autor (bom ou canastrão, que a dita Academia já premiou das suas espécies, para não parecer mal...) e aos seus editores. O resto são papas e bolos para enganar os tolos. Apetece fazer um gesto à Luiz Pacheco, com a correspondente legenda. Mas, para bom entendedor, meia palavra basta.
RUY VENTURA
COM ARTE E COM ALMA, EM AZEITÃO
O 4º Serão “Com Arte e com Alma”, promovido pela Comissão Diocesana de Arte Sacra de Setúbal, decorreu na passada terça-feira, dia 6, na Igreja de São Lourenço, em Azeitão, enquadrado por uma moldura humana de mais de sessenta participantes, oriundos da Paróquia de São Lourenço e redondezas e também de outros lugares da Diocese de Setúbal.
Sendo o objectivo da Comissão Diocesana de Arte Sacra, relativamente a este projecto “Com Arte e com Alma”, oferecer às comunidades paroquiais e locais e aos diocesanos, em geral, a oportunidade de adquirirem um mais profundo conhecimento do seu rico património de Arte Sacra, através da colaboração de especialistas na matéria, para um melhor usufruto cultual e para a defesa desse mesmo património, esta foi uma noite em que foi dado o devido destaque ao património sacro de Azeitão.
O Serão “Com Arte e com Alma” de Azeitão desdobrou-se em duas partes.
Na primeira parte, o investigador Ruy Ventura apresentou uma conferência intitulada “Igreja de São Lourenço de Azeitão: mais de 600 anos de história”, pela qual traçou o historial deste edifício. Um percurso iniciado com a sua construção no século XIV (segundo aponta a documentação existente), portanto, ainda na Idade Média, passando por uma ampliação e reorientação do edifício por volta do século XV (para se adequar às normas canónicas), pela introdução de vários elementos litúrgicos e de arte sacra (a pia baptismal, o campanário, retábulos, azulejos revestindo os frontais de altar, pinturas, entre outros elementos) e pela construção de edifícios adjacentes no século XVI, pela instalação do retábulo, do trono em talha, dos azulejos na capela-mor e das quatro pinturas em tela sobre a vida de São Lourenço no século XVII e, já no século XVIII, pela colocação dos retábulos laterais de azulejos, de dois altares laterais e de mais imagens na igreja, bem como pela construção do baptistério. No século XX (entre 1947 e 1959) a Direcção-Geral dos Edifícios e Monumentos Nacionais promoveu grandes obras na igreja, nomeadamente a retirada dos dois altares laterais da nave, dando-lhe uma configuração muito próxima da actual.
Num segundo momento da noite, o foco recaiu sobre uma escultura em cerâmica policromada e vidrada representando a Virgem com o Menino, oriunda do convento dominicano de Azeitão, e que está hoje colocada na parede da nave da Igreja de São Lourenço, para o culto dos fiéis. Esta obra de arte sacra foi apresentada pela Arquitecta Isabel Macedo de Sousa, que a tem investigado, apontando para novas abordagens em torno da iconografia da obra e do seu local de produção.
Numa comunicação intitulada “A Virgen de la Antigua e o Convento Dominicano de Azeitão”, a investigadora começou por abordar a história detalhada do local que primeiramente acolheu a escultura cerâmica, o Convento Dominicano de Azeitão, desde o início da sua construção, em 1435, até aos dias de hoje. De seguida, repassou as várias referências documentais à imagem em questão e também se referiu às discussões em torno da sua origem e da sua invocação. As hipóteses que no tempo se aventaram para a origem da obra apontavam a Índia, depois a Itália – a famosa oficina dos Della Robbia – e, mais tarde Portugal.
A Arquitecta Isabel Sousa de Macedo descreveu as características iconográficas da imagem e referiu-se também aos estudos laboratoriais a ela feitos no âmbito do projecto “Robbiana” (projecto já terminado, que cruzou os conhecimentos da História da Arte com análises científicas laboratoriais a peças comprovadamente Della Robbia existentes em Portugal, para estabelecer comparações entre as mesmas), para sustentar a ideia de que a obra de arte em referência não será uma peça Della Robbia, mas de produção espanhola e de que a sua invocação será a da “Virgen de la Antigua“, característica da cidade de Sevilha e, posteriormente, também adoptada em países da América Latina.
Fonte do texto e das fotografias: http://diocese-setubal.pt/2018/02/09/com-arte-e-com-alma-historia-e-escultura-foram-temas-de-destaque-em-azeitao/
DETERGENTE
lido por Victor Oliveira Mateus
Com Detergente, obra que tem como epígrafes um verso de
Cesário Verde e outro de Ruy Belo, Ruy Ventura instala-se deliberadamente numa
zona de interseção dos géneros literários: estamos perante uma dramaturgia onde
duas personagens vão dialogando? Perante dois monólogos justapostos onde duas
vozes poéticas se fazem ouvir, embora tangenciando-se aqui e ali? Ou estamos
perante um livro de poesia onde o dialógico ocorre em socorro de uma mensagem
de cariz transcendentalista e de uma acentuada função poética? Pessoalmente,
inclino-me para a última interpretação, daí ter lido (com muito agrado) esta
obra à luz da poética de alguns dos grandes dramaturgos franceses da primeira
metade do século passado, como por exemplo Paul Claudel e Henry de Montherlant,
bem como da lucidez desesperada de um Pierre Drieu la Rochelle.
A obra inicia-se com duas personagens (figuras? vozes
poéticas?) que se fazem ouvir junto a um edifício em construção (a simbólica do
livro é algo a considerar!), enquanto ao fundo se ouve o Quatuor pour la Fin du
Temps de Olivier Messien. Também não é acidental a escolha da música de
Messiaen: um dos maiores compositores do século XX, compositor esse cuja
profundidade religiosa atravessou toda a sua vida e toda a sua obra. […]
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